Un poco tarde llego a ver un comentario a lo que había escrito sobre los ruidos en el Colón. Para que no se pierda la polémica en un viejo post, copio y pego:

--- "Y si recuerdan, hace un tiempo defendí a uno que, en un concierto de improvisación en el Goethe, se puso a improvisar a la par de los músicos, percutiendo sobre quién sabe qué, dandole vida a esa pobre música inherte que hacían. Y al pobre lo echaron."
Creo que te referis al dia en que tocaron Andrea Neumann, Robin Hayward y otros...Bien, ese pibe al que te referis, entre otros tantos, porque fueron muchos los graciosos que expresaban su insensibilidad a lo que vos llamas "pobre musica inherte", haciendo payasadas de todo tenor, no merencen ser defendidos, y menos aùn utilizando palabras de J Cage, absolutamente descontextualizadas....Eran simplemente un puñado de energùmenos que se cagaron en el interes que teniamos otras personas en disfrutar de la mùsica.... ----

El posteo original esta acá. Ahí está todo bastante claro, pero voy a volver a decir que el músico-espectador, (que no habló en voz alta, sino que improvisó a la par de los que estaban en el escenario) fue el único que hizo algo parecido a la música esa tarde. Yo pensé que a los músicos programados no podría haberles caído mal tal intervención, que deberían haber disfrutado de que alguien se sumara a su fallida improvisación, y encima aportara. Yo pensé que la seguridad del Goethe mostró conservar vestigios de las épocas de nazismo. Pero parece que el público de esa escena "experimental" también considera una aberración compartir la música con un sin nombre, sin pase al escenario.

"La Boca, Somos Tus Dientes!!"

Caminar por La Boca de noche es una experiencia simpatica de por sí. El gris industrial, totalmente abandonado se va fundiendo con los escasos colores que quedan de la época pintoresca. Vidrios rotos, veredas elevadas, igualmente llenas de agua... "en la vereda alta es", nos dicen.
Una sinagoga, tan abandonada como el barrio, haciendo las de centro cultural ocupado. Vitreaux, sin vidrio, con estrellas de David por doquier, piso de madera, una ambientación con ropa colgada, un cerdito que dice "a mi tampoco". Tablas talladas, como las que a Moisés Dios le entregó en el monte Sinaí, pero sin mandamientos, sino la lista de los que "aportaron para levantar la hipoteca", sus nombres en hebreo, y el monto, a la izquierda, que pusieron para la causa.

Disfrutando unos vinos de la casa, pudimos ver un grupo de 'cuelgue focklórico', que de no haber hecho una obvia versión de "El Condor Pasa", los hubiera escuchado con menos mala onda, pero no estaba tan mal, en verdad. Al termino de eso, Dick ya se estaba subiendo al escenario, pero Pablo Dacal, con su trombonista y su percusionista habituales, quisieron dar un recital intimista, no se si de improvisto o qué, sobre unos tubos fluorescentes puestos en v, en el medio del público, y sin ninguna amplificación. Claro que, pobre, Dacal no cuenta con una voz que le permita hacerse valer en un lugar tan grande, sin micrófono, ni tampoco pensó en ese asunto cuando fue a comprar su guitarra, que tiene un sonido tan apagado. Por lo que apenas se podía intuír las cosas que tocaba, reconociendo pequeñas pautas a través del trombón, y la patada contra el piso de los gruesos zapatos de Dacal. Y eso fue peor. Porque con un cover "homenajeó" al gran Demasiado, y tuvo un gesto aún mas feo, haciendo cantar al público una "clásica" canción de Rodrigo.

Es que, claro, cómo no va a despertar fanatismos entre cierto tipo de gente, un limado que, según cuenta la leyenda, consiguió un subsidio del estado holandés, (que no se si será a la creación, o a la investigación de músicas populares, o a la divulgación de la cultura propia europea, a través de musicas populares sudamericanas, o qué) y se vino a vivir bien acá, y se armó una banda del carajo, y les canta "Tengo más cemento que un camión, te le entrego abstracto y me devolves lo concreto", entre muchas letras de un vuelo poetico muy elevado. "Qué silencio religioso", dijo al salir, con esa voz medio Johnytolengosa. Y la música no paró de sonar, a patir de ahí, hasta el final del concierto.
Sin dejar el "latinismo", que, a veces suena muy de fondo, los tipos metieron un menjunje de timbres, haciendo la experimentación sonora más psicodélica que haya visto en los últimos tiempos por éstos lares. Manuel Schaller, el único que pude rescatar del anonimato en esa banda, toca el theremin, el teclado, la guitarra acustica, o modificar la voz de Dick mediante efectos, además de hacer las programaciones que son geniales. (Y tal vez sea por eso que hace tan buenas programaciones, por que no sólo hace eso...) Sobre eso, las guitarras cubrian de distorsión el paisaje sonoro, pero lo que destacaba era la voz tuerta de Dick, grave y pesada, gritando verdades sobre las cloacas de san fernando.
Todo me hizo recordar a una gloria olvidada del under de aquí, Willy Polvorón, pero con un grado de experimentación sonora altamente superior (digamos que a Willy le importaba un carajo, mientras él pudiera contar sus historias con chapitas de gaseosas y bicicletas rotas). Y claro, la referencia es obvia, también recuerda al otro europeo que vino a revolucionar la música perdida de esta ciudad .
La fiesta siguió, principio con temas del mismo hombre (nunca tan bien puesto un nombre "Demasiado", el tipo es alto como la Mole -ya que hay tanto Fantastic Four dando vueltas-), y luego mezclando reguetón con alguna electrónica también latinoide.

¿Cómo concluye una noche así de maravillosa?Alejarse, de nuevo, por la gris república de la Boca, subiendo y bajando veredas hasta llegar al que fue el hogar de Pedro de Mendoza, bajar dos veces las barrancas del parque rodando, y disfrutar de las vueltas del colectivo amigo, recordando a Dick y cantando "para bailar la bomba, se necesita dinamita..."

Primavera Banhart

Buenas noticias, amigos!!! según dicen por ahí, Devendra Banhart estará por aquí en septiembre, para celebrar los calores entrantes. No hay mucho más que decir, sólo que ni se imaginan quién lo contactó! Sí!!!! Fue ella, o sus hermanas...

Ataque de Tos

En la Buenos Aires postcromanión, no quedan muchas más opciones que refugiarse en conciertos de música "académica" (o "erudita" o "contemporánea" o cualquier nombre pelotudo que se le pueda a dar a esa música que continúa la tradición de Bach, hoy día). La oferta de conciertos por lo general es muy pobre, porque la mayoría de los instrumentistas se dedican a tocar música de 2 siglos atrás, pero cada tanto surge alguno, electroacústico o para piano solo, para trío, no mucho más. Raro es ver una pequeña orquesta, salvo si es la "semana de la música contemporánea", el único momento del año donde se despliega una importante cartelera. Pero extrañamente, este fin de semana hubieron dos conciertos para volar pelucas.
En el centro cultural recoleta ("el castillito de Kropfl", también le dicen) hubo un concierto de piano, el viernes. Todas obras compuesta a partir de la segunda mitad del siglo xx, interpretadas por un pianista increíble, (Cesar Vuksic) que si tocara con Mercedes Sosa sería un Marto Argerich cualquiera.
En el Centro de Experimentación del Teatro Colón ("el sótano", "las catacumbas", etc) tocaron integrantes del EnsambleInterContemporaneo, en honor al cumpleaños de Pierre Boulez. A diferencia del escaso público del microcine recoleto, el subsuelo del palacio de la música estaba lleno, más allá de las butacas. Gente parada o sentada en el piso (si no hay guitarras, no se incendia nada), un público eterogéneo, donde se veían conocidos músicos argentinos, señoras pacatas con pieles (y sin pieles, la decadencia de la pacatería nacional) jóvenes melómanos, etc. El repertorio incluyó piezas del homenajeado, y de su "circulo", como dijera la cantante-presentadora: Amy, Messiaen, Bartok...

Evidentemente, estamos llamados a elevarnos hasta golpear nuestras cabezas contra el techo, como en el concierto que cuenta Masliah en su cancion, pero algo nos lo impide. -Recuerdo una de Sabina que contaba porqué no fue consagrando los actos del buen samaritano, excusándose en "ataques de tos".- Tal vez sea la pobreza de este país, o el bajo presupuesto destinado a la salud pública, o una epidemia que inunda las salas de conciertos, sobre todo los que no tienen nada de amplificación. La gente que viaja y puede distinguir los públicos de las distintas partes del mundo por alguna característica, dice que el público de aquí tose. Tose mucho, y si no tose carraspea, golpea el piso con el pie, se suena los mocos, se sube o baja el cierre de la campera, o del pantalón (creerán que no, pero en ese ambiente hace mucho ruido).
Yo también soy fanatico de Cage, que en su genial 4'33'' nos dijo que eso también es parte de la música. Y si recuerdan, hace un tiempo defendí a uno que, en un concierto de improvisación en el Goethe, se puso a improvisar a la par de los músicos, percutiendo sobre quién sabe qué, dandole vida a esa pobre música inherte que hacían. Y al pobre lo echaron. Pero esto está pasandose de rosca.
Ni hablar que el viernes no cerraron la puerta del microcine, por lo que, además de obras de Gandini y Antheil tuvimos que escuchar las voces de los empleados del centro cultural, en surround; el domingo, algún padre ávido de mostrarle la mas pura música, llevó al Colón a su crío, de 5 años como mucho. El nene, es un nene, no entiende que en semejante lugar no se habla, ni tiene porqué saberlo. Pero cada vez que hablaba, el padre le decía que se calle. En eso, alguna señora le chista, y un tipo exclama "dejen que se exprese, es un niño". Falta Fellini y un par de trolas del año 30, y estamos en un ambiente genial, pero no en el lugar al que habíamos ido. La cantante evidentemente se desconcentraba (por si fuera poco, el pibe estaba sentado en el piso al ladito del escenario) y le pidio por favor a su padre que tuviera un poco de respeto y sacara al niño de la sala. Pero si esto aún es discutible, las actitudes de la gilada con evidente mayoría de edad (y por mucho) son merecedoras de la horca o alguna pena peor. Una señora quiso sacar un clarinete que reposaba sobre una silla que estaba sobre el escenario, para sentarse sobre ella. Un tipo se levantó y fue hasta atrás del escenario para atender su celular, en fin.
Yo pensaba que uno iba a ese tipo de conciertos por el placer de escuchar, que por cuestiones de status y pelotudeces similares se iba a escuchar a Beethoven, y que para esa clase pacata argentina, eso que tocaban ahí abajo "no es música". Tal vez el nombre de Boulez llama a las elites con clase de la ciudad. Lo que fuere.


Por suerte los conciertos estuvieron geniales, y si alguno quiere ver algo, este miercoles siguen los festejos por el bueno de Pierre. En el recoleta, a las 8 30, hay electroacústica+ instrumentos del EIC. Es gratis.

Mentira Nacional

Días de fervor nacional. Uno prende la TV y el noticiero le revela, no sin cierta preocupación, que los niños no saben qué se festeja en estos días, que tanto se habla de la patria y gansadas similares. Tal vez, claridad ingenua de los infantes, sean de los pocos que se den cuenta 195 años más tarde, del vil engaño, esa patraña de revolución que siempre enseñó la seño y nadie se atrevió a desmentir. Como si alguien se fuera a creer que los vestigios de la toma de la Bastilla se hubieran colado entre las pampas y esos "jovenes patriotas" hubieran elevado los estandartes de la liberté igualité y fraternité, o algo similar. Lamento, joven argentino, decirte lo contrario.

En tiempos sin internet ni televisión por satelite, imagino que las noticias del otro lado del charco tardaban un poco más en llegar (ohhh la imaginación del pibe!!!- grita la tribuna), y al parecer se tomaron su tiempo en hacerle saber a los criollos que su querido rey de españa -rey de sus padres al fin y al cabo- había caído ante el ejército revolutivo burgués. La aberrante idea de que el virrey de turno fuera lacayo de Joey Bonaparte y no del monarca español, puso a los porteños con los pelos de punta. Así fue que empezaron con las reuniones hasta que se llamó a un cabildo "abierto", dónde se reunieron los más selectos habitantes de la ciudad, y se dejó espectante al "pueblo" que con paraguas aguardaba en las afueras, reclamando "saber de qué se trata" -¿existían los paraguas a principios del sXIX? ¿Por qué no puedo creer ni eso?- En la plaza, French y Beruti repartían cintas a las damas que habían aportado dinero en ayuda a quién sabe qué. Poco probable es la existencia de la escarapela para entonces, pero más ingenuo aún es creer que esos quinceañeros fueran tan visionarios como para imaginarse que en el futuro recordaríamos ese día con tanta algarabía.
Y mientras tanto, en la baticueva, los selectos integrantes de tan abierta reunión juraban por la patria lealtad a Fernando VII, y organizaban una junta de gobierno leal a la pobre España, invadida por esos franceses con ideas raras. Tanto lío para derrocar al gil de Cisneros, que lo pusieron de presidente de esa junta, que también integraron 2 'criollos' y 2 españoles más (ni siquiera mayoría nacional!), en lo que fue un acto verdaderamente revolucionario.

Comienza la semana de mayo el 2005 y se llena de celeste y blanco la ciudad, radio 10 regala banderitas para poner en el auto, la gente se pega en la ropa cintas con el color del cielo, del mar y de alguna cosa mas. Los regimientos salen en desfile con su ropa de gala. Se vive una fiesta en conmemoración de un gran fraude histórico, y todos miramos por tv los nuevos sin inmutarnos por nada. El mismo noticiero muestra el juicio que, tarde pero seguro, comienza contra los asesinos de los piqueteros del puente Pueyredon, y que no terminará en nada; dedos acusadores entre los responsables del incendio de diciembre, La Mega festeja con un recital de "música con cliché" nacional, y los pocos lugares para el rock reciben inspección policial a diario.

Mientras coloca el plástico mástil , Juan Carlos piensa que si volviera menen y el 1 a 1 podría renovar su taxi, y el gnc sería más barato. Sueña con vacaionar, como las estrellas, en Miami, pero no está seguro de poder pagar el gas este invierno. De fondo, estridentes bandas militares, llenas de trompetas, agitan la sensiblería colectiva, al ritmo de la marcha.

Chicos en el pasto

En 1964 Los Beatles viajaron a EEUU por primera vez, celebrando conciertos y generando desesperación e histeria entre los (las?) adolescentes. En ese mítico viaje aprovecharon para conocer a la revelación del folk de protesta, un tal Zimermann. Dice el mito que fue Robert quien, en ese encuentro, les dio de fumar por vez primera a los cuatro fantásticos. Y según cuenta Ringo (el más agradable de los 4, por lejos) a partir de ese momento comenzaron a componer desde otro punto de vista, lo que podría ser el inicio de una supuesta segunda parte de la carrera de los de Liverpool, cuando abandonan el simple rockanrolcito -genial en muchos casos, como Please Please Me- para comenzar a abordar músicas más "experimentales". El tipo dice que además de que se rió como tarado durante un par de horas (y que fue una experiencia fantástica), también produjo en él y en sus compañeros un cambio en la forma de hacer, de contar lo que ven y viven; o probablemente, un cambio directamente en la forma en que ven y viven.

Todos los años al comenzar el mes de mayo, se realiza mundialmente la Global Marijuana March, distintas manifestaciones en una importante cantidad de ciudades al rededor del mundo, bregan por una sociedad libre de prejuicios acerca de esta planta que crece como maleza. Según la página de Arda (quien organiza el evento en estas latitudes) se está pidiendo, además de la despenalización del consumo de dicho(so) vegetal, "una política de drogas más efectiva y más justa" y la "defensa de la investigación científica sobre los usos terapéuticos de la marihuana".

Recuerdo una vez en que mi padre llega con un abstract que le había dado un visitador médico en el hospital. Regenteado por algún laboratorio, un estudio evaluaba los efectos a largo plazo del mdma y del thc. En él se demostraban empíricamente los daños que produce el exceso de pasti, pero del faso sólo hablaba de rumores, no había demostración de nada. Nunca supe bien cuáles son las cualidades terapéuticas, ni si realmente existen, pero evidentemente,"aunque se sospecha que...", no se le han comprobado contraindicaciones. Y llama poderosamente la atención que, tratandose de una sustancia tan antigua, aún no se hayan obtenido datos certeros.

El evento, este año se llevó a cabo el pasado domingo 8, en palermo, tuvo una concurrencia masiva y, extrañamente (o no tanto si se tiene en cuenta cierta "sequía" que hubo, que derivó en un jodido aumento de precios), el dulce aroma no se hizo sentir desde lejos. Todo el evento parecía una versión sudamericana y devaluada de un happening, donde se veían malabaristas, artesanos, lonas con fanzines y cds pirateados, gente con diversos peinados y ropas, características de las distintas poses (o "tribus urbanas", como les gusta decir a los estudiosos del tema), y en vez de tocar un psicodelico floyd pre piper at the gates of down, tocaban bandas de rock que, contrariamente a los Beatles cuando descubrieron el canabbis, simplifican la música y el mensaje. Resistencia Suburbana es una banda de reggae clásico, bien tocado pero sin jugarse, que canta estribillos efectivos como "estamos cada vez mas yanquis" o "tuve que matar a un policía", y en los momentos de alto vuelo poético "el leon no tendría melena si se dejara esquilar".
El que no revolea clavas, dobla sus rodillas a ritmo sincopado.

El acto, cuando terminó esa banda, consistió en un discurso con las declaraciones que están en la página de la organización, pero llevadas a lenguaje "para el pueblo"; y luego una lectura de un genial poema enviado por Andrés Calamaro. Y todo cerró con Intoxicados.

El pity debe ser uno de los personajes más raros del rock nacional, un tipo que te cuenta que cuando vuelve de pegar faso le chupa las tetas a una puta que no le cobra y al toque nomás dice algo así como "nada me hace más feliz en la vida que escucharlos cantar conmigo". Y uno lo ve ahí, así tan simple, tan "como es", que no resulta una frase demagógica, como si fuera soltada por cualquier gran rockstar vernáculo, y enternece hasta al más fumado. Otra extraña cosa es que sorprenden. Arrancan con el conocido La vela, y despues se mandan a hacer un country con acustica, más que agradable, y letras muy divertidas y con rima, a lo (otra vez) Calamaro. De golpe te estabas aburriendo y pinta un punk al palo, con la acustica distorsionada bien al frente, y así.

Y la marcha terminó, y seguramente se haga el año que viene y el otro y el otro, porque difícil es que algún día la libertad individual se vea por encima de la libertad de mercado, porque a nadie importa si hace peor pasar una noche en la comisaría que fumar un porro, porque de última es una excusa para seguir controlando, y porque seguro que aún ustedes, malditos internéticos de cabeza amplia, también están en contra de legalizar y tienen dónde explicar el porqué.

Puto rock nacional

Lunes, medianoche. Living de depto desamoblado. Caballito. Cajas de pizza vacías sirven de ceniceros. Discusión entre amigos acerca de la distorsión y manejo del discurso en los medios. Una postura sostiene que un gran tema es un gran tema. Aún sonando en La Mega. La otra, más extremista, cree que un buen tema pierde su gracia,( su esencia, su aura) al lado de uno de Lerner.
Dada la imposibilidad de acuerdo, se decide sanjar diferencias al azar: si justo ahora en la radio está sonando algo bueno, evidenteme a todos puede llegarle lo mismo. Y se enciende nomás. Y suena Calamaro. Y termina y más Calamaro. En el medio una grabación anuncia "martes por dos" (evidentemente, pasada la medianoche es martes). Suena no recuerdo bien qué tema de Los Rodriguez, y al terminar un separador muestra la amplitud de criterio: amalgama a Spinetta con La Mosca sin sentir pudor, y automáticamente empieza la seguidilla de 2 temas de Diego Torres.

Lunes, 2:05. Radio La Tribu. "Esto no es rock nacional", dice Jara.

Viernes, 21 hs. C.C.M.G San Martin. Doris da un recital con altibajos, auspiciado por Mtv y el Gobierno de la ciudad. El fin de semana que viene toca "La quimera del tango".

Sabado, Trasnoche. Chacarita. En un jodido antro lleno de oscuridad ocurren muchas cosas. Demasiadas cosas. Increíbles cosas. Algunas de las cuales se cuentan acá. Si algo de todo lo que pasa en esta ciudad puede ser llamado "rock", seguro estuvo en este evento.

Noticiero matutino

1- Chiche Gelblung presenta la noticia. "Jovenes en estado de coma, producido por ingesta de alcohol mezclado con barbituricos".

2- Inmediatamente después: "8% de aprobados en el ingreso a medicina en La Plata".

3- Mismo bloque, noticia sobre un padre que se encadena a la escuela primaria de su hijo, porque presenció un acto violento para con este sin que ningún adulto intervenga.

Hay forma de que sea más obvio?

Hallazgo: un poco de buen rock en una manifestación por Callejeros!

Plaza, tarde calurosa de un otoño veraniego. Recital de rock "con causa", las víctimas de cromanión aparecen hasta en la sopa. 2 oradores, uno de la asamblea local (la de anchorena y cordoba) y un familiar. El tipo de la asamblea habla de lo típico: "que se vayan todos", el sistema, ser anti sistema (aunque cuando dejó el micrófono pusieron a los ratones paranoicos...) y sobre desalojos de empresas tomadas. El familiar de víctima nombra a Dios y a Ibarra, habla de corrupción, del Same (según él, a su hijo lo llevaron en ambulancia y lo dejaron tirado en una vereda) y nada dice de la banda. Todos hablan de los que murieron como "gente comprometida", igual a como habla la izquierda de los desaparecidos (con un poco más de derecho que esta gente, creo yo). Unos pibes con típicas vestimentas y cortes de pelo acercaron una bandera que decia "justicia por nuestros callejeros". Creo que decir algo al respecto ya sería redundante. En fin.

Por suerte también tocaron varias bandas, y si bien la mayoría de las que vi no fueron más que porquería standard, también tocaron Los Monos.

Los Monos se presentaron en sociedad en semejante evento. Con una formación bien rockera: batería, bajo y 2 guitarras, con mucha distorsión. Sonaban pesados, alternando influencias: el primero me hizo recordar a fuck you, de Sumo. Después se volcaron a un brit pop más oscuro, como si Daemon Albarn cantara 2 octavas mas grave y tuviera una carraspera de varias noches de wisky y tabaco. El mal sonido ayudaba, todo se volvia un gran acople bola y les quedaba de pelos. Coritos beachboyseros en falsete, mucha potencia, y cuando empiezo a cebarme con un tema bien hard core, terminaron. "No tenemos mas temas" dijeron, para desgracia de los asistentes, que por primera vez en la tarde veíamos algo interesante. Una buena banda. para tener en cuenta en épocas de sequía.
Como siempre, todo lo que aquí se diga puede ser tomado de amiguismo, si se sabe que el bajista es un tipo muy querido por mí. Pero también toca en Bebete el Mar, y de ellos no digo lo mismo....

Así empezaron los 90s (v2 - el post que se corrige una vez publicado!)

Me mantuve bastante al margen de todo lo que fue la "previa Bafici", y por eso me enteré de muy poco, o más bien casi nada. Digamos que sólo estaba al tanto de una, y muy ansioso estaba de verla estaba. No es para menos: un documental de una gira europea de Sonic Youth y Nirvana, con otras bandas también intesantes participando en el reparto, Dinosaur Jr. sirva de ejemplo.
1991 The Year Punk Broke levanta el telón con Thurston Moore rapeando y haciendose su propia base con sonidos guturales. A su alrededor, Kim Gordon, Lee Ranaldo y Kurt Cobain bailan poseídos, mientras se ven en los títulos nombres como Joey Ramone o Iggy Pop. Una introducción genial, toda la película resumida en un solo plano.
El film alterna tomas en vivo de las distintas bandas, con pequeñas escenas más o menos espontáneas de los muchachos en plena gira; y todo el tiempo trata de demostrar lo genuino de los muchachos, que contrasta con la idea que intenta imponer desde el título, es el año en que el punk ha muerto. Lo retrata algún joven sónico, con una anecdota de Mötly Crüe versionando de forma horrible ("edulcorada" decía el subtitulo...) a los Pistols, para miles de yanquis a los que les daba lo mismo Johnny Rotten que el Papa o Larry Bird. Sin ponernos a debatir si el punk se "quebró" bastante tiempo atrás o cuándo, la peli no se esfuerza demasiado en demostrar su planteo. De todas formas a nadie le importa, si lo que venimos a ver es al payaso de Moore, puesto en personaje, un nene que no puede parar de llamar la atención si está la cámara adelante. Bah, venimos a ver "en vivo" a 2 bandas que cambiaron la historia, no la del rock, que no le importa a nadie, cambiaron la historia de nuestras vidas.

---Cuando el quía se mató, yo estaba en 5 grado de primaria. La verdad no me importó demasiado, casi nada, pero al tiempo empezaron a abundar las remeras y Smells like teen spirit sonaba hasta en la sopa. No se que hubiera sido de mi relación con la música si en esa época, tan virgen de todo, no me inundaba de Nirvana, de All Apologies, de The man who sold the world. Todo el marketin gadorcha que hicieron con la muerte de Kurt, claro que es una garcha, pero qué de mi generación. Porque de golpe, la música que nos llegaba a los borregos de la escuela había dejado de ser una versión pasteurizada de Led (sí, sabido es que gnr no era más que eso) y ahora teníamos una banda que, opiniones más o menos, era realmente genuina. Y que pasaba sin todo esto? Hubieramos conocido a Bowie? Y a Pixies? Y a Sonic Youth? Hoy día rara vez ponga un disco de Nirvana, pero hay algo que se dice de las primeras veces que no debe no ser cierto.---

Volvemos a la peli y nos encontramos con Dave Grohl excitado por la cantidad de comida del cathering, en una escena que termina en algo simil porno, con Thurston acabandole jugo de tetra brick. Y con unos sonicos inesperadamente tímidos cuando saludan a Joey Ramone. Vemos a Kurtney Love mostrando su estupidez ante las cámaras. Y otra vez está Moore, que se la pasa comprando discos y entrevistando a la gente, intimidando con preguntas sobre el rock and roll y el indy, dejando a sus alocutores anonadados. "Como fue que nos convertimos en los niños mimados del rock?" dicen por algún lado. "A los 30!!" se contestan a sí mismos. La platea contiene sus gritos en medio de los cuelgues de golpes de destornillador sobre las cuerdas, enciende unos porros y viaja...
Si alguien se quedó con ganas de más (yo no hablé con nadie que no, pero por ahí hubo alguno que se sintió saciado), inmediatamente después pasaron una con las escenas que no habían entrado, en duplete con una ficción, del mismo director, con poco presupuesto y mucho olor a rock adolescente. Sin duda una noche notable.